ما الذي نعرفه عن الحبِّ؟
هذا الشُّعور الغائمُ الجزئيّ
المائلُ مع الحنين، القابعُ في أعمق حجرات الذّاكرة،
يأكلُ ويشربُ من أعمارنا كيفما يشاء،
ينمو كالنّعناع حيثما وجد مساحةً في القلب،
يغيبُ ولا يأفل، يبردُ ولا ينطفئ،
يختفي ولا ينضب، يتحوّرُ، فتارةً يصبحُ ذكرى، وتارةً أخرى يُمسي صورةً، يلقي بنفسه على مائدةٍ كانت يوماً تضمّنا نحنُ، نحنُ جميعاً، جميعاً … ولا يكترثُ إن مرّر سيفهُ الحادّ على أجسادنا الهرمه.
هل نعرف الحبّ؟
هذا الذي كالمارد يخرجُ من الذّاكرة
يحبو كطفلٍ إلينا كي يغتالنا ملقٍ بنا في وهمٍ سحيق، وننسى أنّ الماضي لا يعود، وأنّ الحساباتِ القديمةَ والبريئةَ لا تَحُلُّ لغز الحاضرِ المشوّه، لا نملك أمام هذا الكمّ الهائل من الحبّ المتعجرف، سوى الصمت… صمتٌ كصمت المُعتَقلِ في انفراديته، يصمتُ كي يسمح للأمل أن يتكلّم، ولا صوت يكسِرُ صمته، فالماضي مضى، والأمواتُ لا يبعثون من جديدٍ في ذات الحياة، نصحو على طقطقة أسناننا غضباً وسخطاً وحزناً.

ونموتُ برداً في موقد الحبّ

هذا الحبّ يُسمّى فلسطين