يحكي الشاعرُ شهرتَه

خدُّ السماءِ قياسُ مجدي


تجهَد مكتباتُ الشرقِ أن تَقنِصَ


شِعري


يفتشُ الحُكّامُ عني لحَشوِ فمي


بالذهبِ


وتحفظُ الملائكةُ آخر مقاطعي عن


ظهرِ قلبٍ


أدواتُ فنّي الفقدُ واللّوعةُ


آهٍ. غيرَ أني ولِدتُ لأموت

لا نظرتكِ الحميمة


برمشٍ رائعٍ كالعيدِ


ولا جسمكِ الملتهب


بلُغزٍ خفيٍّ من الطفولة


أو عَطايا حياتكِ


المستّكِنّة بالكلماتِ والصمتِ


يتلبسُ عليَّ كالهبةِ


من مرأى نومكِ


مضمومةً بين ذراعي


بكراً من جديدٍ، بمعجزةٍ من نومٍ


غافرٍ


ساكنةً لامعةً، كشيء سعيدٍ


نستذكرُه


تمنحينني شَطَّ عُمركِ الذي لا


تملكين


محتشِداً بالصمتِ


أُدركُ حَدَّ كيانكِ وهو باهرٌ


وأراكِ، كم يراكِ أول مرّةٍ


شاخَ خيالُ الزمانِ


فارغاً من الحُبّ، مِنّي

بعد المغيب

الغروبُ مزعجٌ دائماً


إن كان مسرحياً أو أبكمَ


والمزعجُ أكثر


آخرُ النور المستميتِ


الذي يدهنُ السطحَ بالصدأ


فلا يبقى على الأفقِ شيءٌ


من أًبّهةِ الغروبِ أو صَخَبهِ


كم يتقدّمُ النورُ عَصِياًَ


متوتّراً بانسحابهِ، مختلفاً


هذيانٌ يَعرضُ خوفَ الإنسانِ


من ظُلمةِ الفضاءِ


ثم يكفُّ


لحظةَ نُدركُ زَيفَهُ


بطريقةِ حُلمٍ ينكسرُ


بعلمِ النائمِ أنه يحلُمُ

من ديوان "نمور الحلم"

حدود

يوجَد بيتُ شِعرٍ لن أذكُرّه ثانيةً


يوجَد شارعٌ قريبٌ ممنوعُ على خطوتي


توجّد مرآةٌ رأتني لمرةٍ أخيرة


يوجَد بابٌ أغلقتْه حتى نهايةِ


العالمِ


وسطَ الكتبِ بمكتبتي


(أحفظُها أمامي)


بعضُها لن أُعيدَ فتحَه أبداً


في هذ الصيفِ


أكملتُ عامي الخمسينَ :


الموتُ يُخضعني على الدوام

من ديوان "نمور الحلم"

الهبات

وهبني الله الليلَ والكتبَ


بسخريةٍ بالغةِ، كلاَ وفوراً


جعلَ عينَيّ المطفأتينَ في مدينةِ الكتبِ


ملَكَين، فتقرأُ عيناي في


مكتبةِ الأحلامِ


هذه الفقرات البليدةَ التي يستسلمُ


الصباحُ لصَبوتِها.. بكتبهِ اللانهائيةِ


فيجهِدهُما كالمُخطّطاتِ المُجهَدَةِ


التي دمَروها بالإسكندريةِ


وكما تروِي حكايةٌ يونانيةٌ، فقد


هلكَ ملكٌ


جوعاً وعطشاً، بينَ الجنائنِ


والنوافير:


مثلهُ أكدّحُ دونما هدفٍ ضمنَ حدودِ


مكتبةِ عماي الهائلةِ


هلالَ عتمتي أتكشّفُ ببطءٍ


شبهَ النهورِ الأجوفِ بعصايَ المتردّدةِ


أن الذي أتصوّرُ الجنةَ دائماً


على شكلِ مكتبةٍ


أجولُ عبرَ الأروقةِ المُثقَلَةِ


فأحسُّ غالباً، من فزّعٍ مُبهَمٍ قدسيّ


أنني الآخرُ هنا، الميتُ السائرُ


على دوامِ الأيامِ


فأيّنا سيكتبُ هذه القصيدةَ


وأنا الجَمعُ على عتمةٍ مُفرَدةٍ؟


أتبيّن الدنيا العزيزةَ التي تمّحي


في رمادٍ واهنٍ مًبهَم


يشبه كلاً من الحُلمِ والسُلونِ

من ديوان "نمور الحلم"